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Hablás de la vida, hablás de la muerte; y de todo lo que hay en el medio, como si no fuera nada, y las palabras saliesen solas.
Hablás de mi, hablás de vos; y de todo lo que hago, como si fuera algo, que necesita repetirse.
No necesito una coartada o que te des cuenta. Las cosas que no nos dijimos, sólo están ocupando lugar en nuestra cabeza.
Culpame, ganá el juego, señalá con un dedo, echá la culpa. Eso me provoca altibajos.
Ahora ya no importa.
Porque no me importa si alguna vez vuelvo a hablar con vos. No se trata de sentimiento. No necesito una razón para que no me importe lo que digas, o qué pasó al final. Ésta es mi interpretación y no, no tiene sentido.
Las primeras dos semanas se convierten en diez, aguanto la respiración y me pregunto cuándo sucederá.
¿Realmente importa?
Si la mitad de lo que dijiste es cierto y la mitad de lo que no hice podría ser diferente
¿Acaso eso lo haría mejor?
Si nos olvidamos de las cosas que sabemos
¿Tendríamos algún lugar a donde ir?
El único camino está cortado, ahora lo puedo ver.
Porque no me importa si alguna vez vuelvo a hablar con vos. No se trata de sentimiento. No necesito una razón para que no me importe lo que digas, o qué pasó al final. Ésta es mi interpretación y no, no tiene sentido.
Realmente no es tanto sacrificio.
Si alguna vez vuelvo a hablar con vos, no se trata de sentimiento, no necesito una razón para que no me importe lo que digas, o qué pasó al final. Ésta es mi interpretación y no, no tiene sentido.

Y no tiene que tener sentido para vos en absoluto porque ésta es mi interpretación

sí, sí, sí...